El Conductor - István Örkény

József Pereszlényi, desplazador de materiales, se detuvo con su coche Wartburg, matrícula número CO 75–14, junto al quiosco de periódicos de la esquina.

–Deme un Noticias de Budapest.

–Lamentablemente se agotó.

–Deme uno de ayer, entonces.

–También se acabó. Pero casualmente tengo ya uno de mañana.

–¿También ahí aparece la cartelera del cine?

–Eso sale todos los días.

–Entonces deme ese de mañana –dijo el movilizador de materiales.

Se volvió a sentar en su coche y buscó la programación de los cines. Después de un rato encontró una película checoslovaca –Los amores de una rubia– de la que había oído hablar elogiosamente. La proyectaban en el cine Cueva Azul de la calle Stácio, a partir de las cinco y media.

Justo a tiempo. Todavía faltaba un poco. Siguió hojeando el diario del día siguiente. Le llamó la atención una noticia acerca del desplazador de materiales József Pereszlényi, quien, con su coche Wartburg matrícula CO 75–14 se desplazaba en una velocidad mayor a la permitida por la calle Stácio, y no lejos del cine Cueva Azul chocó de frente con un camión. El descuidado conductor murió en el acto.

“¡Quién lo diría”, pensó Pereszlényi.

Miró su reloj. Ya pronto serían las cinco y media. Guardó el periódico en el bolsillo, se puso en marcha a una velocidad mayor de la permitida, y chocó con un camión en la calle Stácio, no lejos del cine Cueva Azul.

Murió en el acto, con el periódico del día siguiente en el bolsillo.

Sólo Para Fumadores - Juan Ramón Riberyo

Sin haber sido un fumador precoz, a partir de cierto momento mi historia se confunde con la historia de mis cigarrillos. De mi período de aprendizaje no guardo un recuerdo muy claro, salvo del primer cigarrillo que fumé, a los catorce o quince años. Era un pitillo rubio, marca Derby, que me invitó un condiscípulo a la salida del colegio. Lo encendí muy asustado, a la sombra de una morera y después de echar unas cuantas pitadas me sentí tan mal que estuve vomitando toda la tarde y me juré no repetir la experiencia.

La Célebre Rana Saltarina del Condado de Calaveras - Mark Twain

Cumpliendo la petición de un amigo mío que me había escrito desde el Este, visité al bonachón y parlero Simón Wheeler, y le pregunté por el amigo de mi amigo, Leonidas W. Smiley, según se me había pedido, y doy a continuación el resultado de mi visita.

Tengo una vaga sospecha de que Leónidas W. Smiley es un mito; de que mi amigo no conoció jamás a semejante personaje, y que él había conjeturado únicamente que, si yo preguntaba por él al viejo Wheeler, mi pregunta le haría recordar a su infame Jim Smiley, y entonces entraría en acción y me mataría de aburrimiento con alguno de sus irritantes recuerdos de dicho individuo; con algún recuerdo tan largo y tan aburrido como inútil para mí. Si era eso lo que se proponía, lo consiguió.

SENSINI - LLAMADAS TELEFÓNICAS - ROBERTO BOLAÑO

La forma en que se desarrolló mi amistad con Sensini sin duda se sale de lo corriente. En aquella época yo tenía veintitantos años y era más pobre que una rata. Vivía en las afueras de Girona, en una casa en ruinas que me habían dejado mi hermana y mi cuñado tras marcharse a México y acababa de perder un trabajo de vigilante nocturno en un cámping de Barcelona, el cual había acentuado mi disposición a no dormir durante las noches.

UNA AVENTURA LITERARIA - LLAMADAS TELEFÓNICAS - R. BOLAÑO

B escribe un libro en donde se burla, bajo máscaras diversas, de ciertos escritores, aunque más ajustado sería decir de ciertos arquetipos de escritores. En uno de los relatos aborda la figura de A, un autor de su misma edad pero que a diferencia de él es famoso, tiene dinero, es leído, las mayores ambiciones (y en ese orden) a las que puede aspirar un hombre de letras. B no es famoso ni tiene dinero y sus poemas se imprimen en revistas minoritarias. Sin embargo entre A y B no todo son diferencias. Ambos provienen de familias de la pequeña burguesía o de un proletariado más o menos acomodado. Ambos son de izquierdas, comparten una parecida curiosidad intelectual, las mismas carencias educativas.

El Libro de Arena - Jorge Luis Borges

La línea consta de un número infinito de puntos; el plano, de un número infinito de líneas; el volumen, de un número infinito de planos; el hipervolumen, de un número infinito de volúmenes... No, decididamente no es éste, more geométrico, el mejor modo de iniciar mi relato. Afirmar que es verídico es ahora una convención de todo relato fantástico; el mío, sin embargo, es verídico.

Yo vivo solo, en un cuarto piso de la calle Belgrano. Hará unos meses, al atardecer, oí un golpe en la puerta. Abrí y entró un desconocido. Era un hombre alto, de rasgos desdibujados. Acaso mi miopía los vio así. Todo su aspecto era de pobreza decente. Estaba de gris y traía una valija gris en la mano. En seguida sentí que era extranjero. Al principio lo creí viejo; luego advertí que me había engañado su escaso pelo rubio, casi blanco, a la manera escandinava. En el curso de nuestra conversación, que no duraría una hora, supe que procedía de las Orcadas.

CONFESIONES DE UNA MUJER - MAUPASSANT

Me ha pedido usted, querido amigo, que le cuente los recuerdos más vivos de mi vida. Soy muy vieja, sin parientes ni hijos; por eso puedo confesarme libremente con usted. Prométame tan sólo no revelar nunca mi nombre.

Fui muy amada, como usted sabe; y yo misma amé a menudo. Era muy bella; puedo decirlo hoy que no queda nada de ello. El amor era para mí la vida del alma, como el aire es la vida del cuerpo. Habría preferido morir antes que vivir sin afectos, sin un pensamiento siempre pendiente de mí. Las mujeres pretenden con frecuencia amar una sola vez con toda la fuerza de su corazón; me ha ocurrido a menudo querer tan apasionadamente que creía imposible que mis arrebatos pudieran tener fin. Y, sin embargo, se apagan siempre de forma natural, como el fuego al que falta la leña.

Hoy le contaré mi primera aventura; no fue por culpa mía, pero ella determinó todas las demás.

LA DESGRACIA - ANTON CHÉJOV

Sofía Petrovna, esposa del notario Lubiantsev, hermosa mujer de unos veinticinco años, avanzaba lentamente por el bosque en compañía del abogado Ilin, que habitaba en una casa de campo vecina a la suya. Eran las cuatro y pico de la tarde. Sobre el camino flotaban densas nubes blancas y esponjosas, por entre las cuales, a retazos, asomaba el cielo, de un azul brillante. Las nubes permanecían inmóviles, como atenazadas por las cimas de los viejos y altos pinos. Reinaba la calma y hacía bochorno.

Allá a lo lejos interceptaba el camino el terraplén de un ferrocarril por el que iba y venía un guarda, armado de un fusil. E inmediatamente, tras el terraplén, elevaba su blanca silueta una hermosa iglesia de seis cúpulas y techo mohoso.

            —No esperaba encontrarle aquí — dijo Sofía Petrovna bajando la vista y arrastrando la punta del quitasol por la hojarasca seca—. Pero me alegro de haberle encontrado. Tengo que hablarle en serio, para acabar de una vez: ¡por favor, Iván Mijaílovich: si verdaderamente me ama usted y me respeta, cese en su persecución! Me sigue usted como mi sombra, me mira con ojos devoradores, se me declara a cada momento, me escribe unas cartas extrañas y… no sé cuándo va a terminar todo esto. ¿Adónde vamos a parar, Dios mío?

Ilin no respondió. Sofía Petrovna dio varios pasos más y continuó:

SOBRE ENCONTRARSE A LA CHICA 100% PERFECTA UNA BELLA MAÑANA DE ABRIL - HARUKI MURAKAMI

¿Cuántas veces suponemos o creamos historia de como se pudieron dar las cosas si nos hubiéramos atrevido a hacer algo? ¿Cuántos podemos describir como es una persona 100% perfecta para ti? Encantadora historia de mucha reflexión.

SOBRE ENCONTRARSE A LA CHICA 100% PERFECTA UNA BELLA MAÑANA DE ABRIL

Una bella mañana de abril, en una callecita lateral del elegante barrio de Harajuku en Tokio, me crucé con la chica 100% perfecta.

CONEJOS BLANCOS - LEONORA CARRINGTON

Simplemente un cuento atrapador, lleno de detalles, harán tu mente volar e imaginar cada detalle del relato, llegando incluso a producir cierto pavor.

CONEJOS BLANCOS

Ha llegado el momento de contar los sucesos que comenzaron en el número 40 de Pest Street. Parecía como si las casas, de color negro rojizo, hubiesen surgido misteriosamente del incendio de Londres. El edificio que había frente a mi ventana, con unas cuantas volutas de enredadera, tenía el aspecto negro y vacío de una morada azotada por la peste y lamida por las llamas y el humo. No era así como yo me había imaginado Nueva York.

DONDE SU FUEGO NUNCA SE APAGA - MAY SINCLAIR

Recuerdo haber leído este cuento hace unos 3 años al dar con el libro “Cuentos Memorables Según Jorge Luis Borges”. Al terminarlo anote sobre el cuento (sacrilegio): "Al morir ¿Podemos escapar de nuestros tormentos o hasta después de muertos nos persiguen?" El impacto provocado por el libro es profundo y de un placer exquisito, el mismo Jorge Luis Borges mencionó:

Me piden el cuento más memorable de cuantos he leído. Pienso en "El escarabajo de oro" de Poe, en "Los expulsados de Poker-Flat" de Bret Harte, en "Corazón de la tiniebla" de Conrad; en "El jardinero" de Kipling —o en "La mejor historia del mundo"—, en "Bola de sebo" de Maupassant, en "La para de mono" de Jacobs, en "El dios de los gongs" de Chesterton. Pienso en el relato del ciego Abdula en "Las mil y una noches", en O. Henry y en el infante don Juan Manuel, en otros nombres evidentes e ilustres. Elijo, sin embargo —en gracia de su poca notoriedad y de su valor indudable— el relato alucinatorio "Donde su fuego nunca se apaga", de May Sincalir. 

Recuérdese la pobreza de los Infiernos que han elaborado los teólogos y que los poetas han repetido; léase después este cuento. (“Por qué eligió este cuento Jorge Luis Borges",El hogar, 26 de julio de 1935).

DONDE SU FUEGO NUNCA SE APAGA - MAY SINCLAIR

No había nadie en el huerto. Con prudencia, sin hacer ruido con la aldaba, Harriet Leigh salió por el portón de hierro. Siguió el camino hasta el cerco, donde, bajo el saúco en flor, la esperaba el teniente de marina Jorge Waring.

FLORES SILVESTRE - ERSKINE CALDWELL

Erskine Caldwell (1903 - 1987) fue un escritor estadounidense, desde muy niño por las labores de su padre se movilizo de uno a otro de los estados del Sur de Estados Unidos, lo que le llevo sentir de primera mano los sufrimientos de la gente de Georgia y demás del sur de EEUU, Su Gran preocupación por los menos favorecidos es lo que se plasma en sus principales obras. 
Flores Silvestres (Wild Flowers) es una cuento corto de Erskine Caldwell, fue publicado en 1983 como parte un compilado de historias que lleva el nombre de Southways. Flores Silvestre, no es uno de los cuentos más conocidos de Erskine, es más basta buscarlo por Internet para no encontrar mucho rastro de él, sin embargo es de aquellos cuentos que te llevan la reflexión por lo profundo del mismo.

FLORES SILVESTRE

El sinsonte que se había posado sobre el tejado durante toda la noche llenando el aire frió con su música, había desaparecido al amanecer. Había un silencio profundo y tan misterioso como la planicie arenosa que se extendía millas y millas en todas las direcciones. Las sombras sobre la arena blanca empezaron a juntarse bajo los árboles y alrededor de los postes de la cerca, y difundían por el suelo el follaje de las ramas y los tablones difusos de la valla de madera.

CORAZONADAS - MARIO BENEDETTI

Mario Benedetti, uno de los más grandes poetas y literatos de latinoamericana, en una entrevista a "El Tiempo" mencionaba: "Nunca me olvido de ninguno de mis cuentos, porque cada uno de ellos me da mucho trabajo. Es el género que me da más trabajo, tanto que a veces he demorado once años en escribir un libro de relatos. El cuento es un ejercicio muy duro, donde uno no se puede tomar respiros ni desmayos, como en la novela."

El siguiente es uno de mis cuentos favoritos, por lo cómico, real y de mucho aprendizaje, del mismo rescato la siguiente frase: “No pretendo nada, porque lo que yo querría no puedo pretenderlo”

CORAZONADAS 

Apreté dos veces el timbre y en seguida supe que me iba a quedar. Heredé de mi padre, que en paz descanse, estas corazonadas. La puerta tenía un gran barrote de bronce y pensé que iba a ser bravo sacarle lustre. Después abrieron y me atendió la ex, la que se iba. Tenía cara de caballo y cofia y delantal. “Vengo por el aviso”, dije. “Ya lo sé”, gruñó ella y me dejó en el zaguán, mirando las baldosas. Estudié las paredes y los zócalos, la araña de ocho bombitas y una especie de cancel.

CANIBALISMO EN LOS VAGONES DEL TREN - MARK TWAIN

No me considero un asiduo lector, soy flojo y muy caprichoso con las lecturas, puedo pasar días sin encontrar un solo libro que me motive a leerlo, suelo obsesionarme con lecturas fuertes a vistas de otros o peor aún suelo obsesionarme con un escritor (Lo sigo, lo busco, lo leo, hasta que que me siento complacido), Por lo que no me definiría como un buen lector solo uno que busca un poco de paz y escape de este mundo.

Este año decidí entregarme plenamente a los cuentos, en agradecimiento a mi abuelita Victoria, los mejores cuentos que he podido escuchar y entender han sido producto de mi poco sueño de niño y su gran paciencia para complacerme. Considero que hoy amo la lectura gracias a sus relatos, hoy me gusta leer también gracias a mi abuelito, por su obsesión con la historia del Perú, hoy en día leo gracias a ellos, por su capacidad de inventarme historias y demostrarme que solo se requiere tener espíritu de superación para sobresalir (ambos juntos no sumaban una primaria entera pero me inspiraron e impulsaron a conocer incontables mundos).

Como es un año de cuentos, en la busqueda de ellos me tope con una contraporta : “Me gusta una buena historia bien contada. Por esa misma razón, a veces me veo obligado a contarlas yo mismo." Una persona capaz de decir ello simplemente es sorprendente (algunos pueden decir sobervio) pero al leer muchos de sus cuentos uno puede notar que Twain es un viajero de mundos, un transportados para sus lectores, de su compilado de cuentos considero el mejor de todos el "Canibalismo en los Vagones del Tren", encontrarlo en Internet puede resultar difícil es así que lo comparto para que todos puedan disfrutarlo plenamente como yo lo hice.

CANIBALISMO EN LOS VAGONES DEL TREN

Recientemente estuve en Saint Louis, y al regresar hacia el oeste, después de cambiar de tren en Terre Haute (Indiana), subió en una de las estaciones del trayecto un caballero de aspecto benévolo y agradable, de unos cuarenta y cinco o cincuenta años, y se sentó junto a mí. Estuvimos hablando animadamente durante más o menos una hora sobre temas diversos, y encontré que era un hombre extraordinariamente divertido e inteligente. Cuando se enteró de que yo era de Washington, empezó de inmediato a preguntarme acerca de varios cargos públicos y de los asuntos del Congreso, y enseguida me di cuenta de que mi interlocutor era un hombre muy familiarizado con los entresijos de la vida política en la capital, e incluso de los procedimientos, costumbres y actitudes de los senadores y representantes de las Cámaras de la Asamblea Legislativa. En aquel momento, dos hombres se detuvieron cerca de nosotros durante un instante, y uno le dijo al otro: